delete
Вчера перечитывала Геймана - он неимоверно чудесен, а я умудрилась забыть все истории о Смерти. Перечитала, воодушевилась.
Потом вновь открыла Бредбери "Вино из одуванчиков" - удивительное дело, зашло и вроде неплохо так зашло. А ведь точно помню, что с кем-то уже обсуждала, что "Вино из одуванчиков" тягомотина страшная... Но не помню с кем.
Сегодня после катаний дочитывала Бредбери, осталось меньше ста страниц... и настрой сменился, а поймать старый не получается.
"Вино из одуванчиков" - теплый роман о лете двух мальчишек и всего города. Он добрый, он солнечный, он жизнеутверждающий.

И я его сейчас ненавижу.
Бедняга Бредбери, всё у меня с ним не складывается.

Я злая. Не хочу уже никакого вина из одуванчиков, пойти Паланика что ли перечитать.
Очень плохо, что поспала днем. Сейчас бы уже спокойно спала.

Дневной сон был странный. В нем было много собак - щенков спаниэлей, которые периодически превращались в детей. Пустые ночные улицы, по которым я каталась в чьей-то компании, кого-то кто сидел на заднем сидении. А потом я зачем-то плавала в шлюзах и меня затягивало на дно, я выплыла (даже легко) и сказала создателям этих шлюзов, что шлюзы - говно. К счастью, потом я проснулась.
К чему это? Снов давно не было - а тут приснилось, и такая бяка.

@темы: непродуманное, книжные страницы