delete
Однажды, после скитаний влево и вправо, туда-сюда и хождений по кругу, ты можешь случайно зайти в то место, которое когда то называл своим домом.
И вот ты стоишь перед порогом, затаив дыхание – ведь ты так хотел сюда вернуться, ждал этого, планировал, убеждал себя в том, что ты больше не нуждаешься в этом доме, и вновь понимал, что хочешь вернуться. Сердце бьется чуть быстрее, чем это необходимо, а в горле комом застывает нерешительность, сменив недавнюю браваду. И вот ты делаешь шаг и, наконец-то возвращаешься.
Это твой личный маленький или большой триумф. Ведь ты снова дома, там где тебе когда-то было так хорошо. Ты вспоминаешь все самое хорошее, яркое, незабываемое, непередаваемое. Дома. Два слога, четыре буквы. Но на сердце так тепло. Ты ходишь по старым комнатам, проводишь рукой по полкам, табуреткам. Черт, это же все твое, такое знакомое, такое родное.
Ты видишь свое любимое кресло и с разбегу бухаешься в него, тут рядышком на столике лежит твоя любимая, зачитанная до дыр книга, ты хватаешь ее и… что-то не так.
Сначала ты немного ерзаешь, понимая, что не можешь удобно устроится. И так, и сяк, и никак. Ты не понимаешь как так. Это же твое кресло, которое вот прям-прям под тебя. Но нет, то ли ты вырос и вкусы поменялись, то ли кресло за это время изменилось, устарело.
Странно. И как-то уже не так.
Но ты все же пристраиваешь свою пятую точку и начинаешь читать. Но что это? Первая страница, пара абзацов, а тебе уже скучно. Но это же та история, которая с каждым новым прочтением открывала что-то новое, до этого незамеченное. Это та самая книга, которая дарила столько разных миров, в которые ты так любил погружаться.
Ты в замешательстве поднимаешься, откладываешь книгу и поднимаешь голову к потолку, и безнадежно улыбаешься, потому что видишь только потолок. А в твоем доме потолком служило фиолетовое небо.
Уже выходя из этого места, сгорбившись и размышляя куда идти, ты понимаешь, что никуда нельзя вернуться неизменившимся. Даже домой.
И вот ты стоишь перед порогом, затаив дыхание – ведь ты так хотел сюда вернуться, ждал этого, планировал, убеждал себя в том, что ты больше не нуждаешься в этом доме, и вновь понимал, что хочешь вернуться. Сердце бьется чуть быстрее, чем это необходимо, а в горле комом застывает нерешительность, сменив недавнюю браваду. И вот ты делаешь шаг и, наконец-то возвращаешься.
Это твой личный маленький или большой триумф. Ведь ты снова дома, там где тебе когда-то было так хорошо. Ты вспоминаешь все самое хорошее, яркое, незабываемое, непередаваемое. Дома. Два слога, четыре буквы. Но на сердце так тепло. Ты ходишь по старым комнатам, проводишь рукой по полкам, табуреткам. Черт, это же все твое, такое знакомое, такое родное.
Ты видишь свое любимое кресло и с разбегу бухаешься в него, тут рядышком на столике лежит твоя любимая, зачитанная до дыр книга, ты хватаешь ее и… что-то не так.
Сначала ты немного ерзаешь, понимая, что не можешь удобно устроится. И так, и сяк, и никак. Ты не понимаешь как так. Это же твое кресло, которое вот прям-прям под тебя. Но нет, то ли ты вырос и вкусы поменялись, то ли кресло за это время изменилось, устарело.
Странно. И как-то уже не так.
Но ты все же пристраиваешь свою пятую точку и начинаешь читать. Но что это? Первая страница, пара абзацов, а тебе уже скучно. Но это же та история, которая с каждым новым прочтением открывала что-то новое, до этого незамеченное. Это та самая книга, которая дарила столько разных миров, в которые ты так любил погружаться.
Ты в замешательстве поднимаешься, откладываешь книгу и поднимаешь голову к потолку, и безнадежно улыбаешься, потому что видишь только потолок. А в твоем доме потолком служило фиолетовое небо.
Уже выходя из этого места, сгорбившись и размышляя куда идти, ты понимаешь, что никуда нельзя вернуться неизменившимся. Даже домой.